这扇门关上之后，在这辆面包车消失在巷之后，在这个世界上再也不会有一个每天早上五点多起来给我熬粥、晚上十点给我掖被角、在我生病的时候用手背探我的额了。

也可能两者都是，两者都让我笑，两者都让我的眼泪顺着打底裤的纤维往下淌。

我在妈妈那堆衣服里睡着了。

不知道什么时候睡过去的，也不知道睡了多久。

只记得在意识模糊的最后一秒，我把她那件暗红短袖垫在下面当枕，把那条打底裤叠好了放在胸，手上还攥着她那件洗得松垮了的白棉布内衣。

她整个衣柜的衣服被我摊了一地，我蜷在那堆衣服中间，后背贴着衣柜的木板，膝盖蜷到胸，像一个婴儿蜷在母亲的子宫里。

然后我梦到她了。

梦里的她在厨房里切菜。

系着那条蓝色碎花围裙，围裙的系带在腰后面打了一个松松的蝴蝶结——她一辈子没学会系好看的蝴蝶结，每次都系得歪歪扭扭，一边大一边小。

她侧着身子在砧板上切葱花，刀工不快但很稳，每一刀下去刀刃碰到木砧板的咚咚声规律得像心跳。

厨房里飘着热油和葱姜锅的香气，油烟机嗡嗡响。

窗外的太阳是那种下午三四点的橘金色，从厨房那扇朝西的小窗户斜照进来，照在她烫了小卷的发上，那些碎碎的卷发在逆光里像镶了一圈金色的绒毛。

她切好了葱花，转过来对着我——眼睛弯弯的，眼角那些细纹聚在一起，不是老态，是朝着一个笑了二十多年后刻进皮肤里的惯弧度。

她张了张嘴，用那种每天都说的、平平常又理所当然的语气说了一句——我听不到声音，但从型读出来了：\"小立，晚上想吃啥？妈给你做。\"

我伸手去够她围裙角。

手指伸到最长，指尖离那块蓝碎花棉布只有一点点距离，几乎能感觉到布料上面残留的洗衣香味和皮肤温度——但她往后退了一步。

不是躲开，是自然而然地向后转，继续去切她的菜了，就像她从来没有看到我伸出的手。

我张嘴想喊一声\"妈\"，但嗓子里发不出任何声音，像被掐住了脖子。

我拼命挣扎着想发出声，想让她听到我、让她回、让她再对我笑一下——然后我醒了。

醒的时候手里还攥着她的内衣。

窗外已经黑了——不是下午，也不是傍晚，是夜。

手机屏幕亮着，上面显示凌晨两点四十七分。

那条打底裤还搭在我胸上，裤裆上我的已经了，结成了一层微微发硬的白色薄膜，和上面原来那些更老的污渍混在一起，分不出哪一层是我的、哪一层是那些老的、哪一层是那个几个月前还在她子宫里住了七个月的孩子的。

我在地上躺了很久。

闻着她的味道，抱着她的衣服，像一条狗蜷在已经走了的主床上——狗不懂\"永远\"这个概念，狗只知道主出去了，但味道还在，所以主会回来。

而我不是狗。

我是那个把主亲手推到车底下的。

是我签了那张合同。

是我在那个早上，隔着门板听到了她最后一句话，但没有开门。

但从另一种意义上来说——她是我的。

永远是我的。

她的体会在缅北某间铁皮屋里被一百个一千个男烂、被电击电到失禁、被拳扩张到内脏脱出、被死在床垫上然后被拆成心肝脾肺肾卖掉。

但那些男——他们的是\"萍姐\"，是\"母狗\"，是那条脖子上套着狗项圈、三个里永远同时塞着的便器。

他们不知道她叫刘德萍。

他们不知道她每天早上五点多起来熬粥。

他们不知道她系那条蓝色碎花围裙时蝴蝶结永远一边大一边小。

他们不知道她喜欢看天气预报，看完天气预报看黄金剧场，看着看着就歪在沙发上睡着了。

他们不知道她会用手背探我的额。

他们不知道她的体香是洗衣混着油烟混着皮肤油脂的微咸味道。

他们不知道的事太多了。

他们了一千次一万次——的都是她的，不是她这个。

她的是他们的，但她的味道是我的。

她的体温是我的。

她嘴角那个喊\"小立\"时的唇形是我的。

她从十一年前蹲在校门说\"放学妈来接你\"，到今天隔着几千公里的摄像对着一部不知道握在谁手里的手机说\"妈不怪你\"——这两个\"小立\"中间的十一年，全是我的。

我把那条打底裤从胸拿下来，放好，叠整齐——四个角对得齐齐整整，像她早上走之前叠被子那样。