白露带着沃伦走在前面，她的办公室在走廊尽
，开了锁，推开，侧身让出半个门缝——没看他，也没等他。>ltxsba@gmail.com最╜新↑网?址∷ WWw.01BZ.cc
沃伦进去了。
办公室不大，一张
色办公桌，一把转椅，靠墙是两排枪柜，玻璃门擦得很亮。角落里有一张几乎全新的黑色皮沙发。
门在身后关上，咔哒一声。
白露没开大灯，只按了桌上那盏台灯。冷白的光晕开，刚好能看清彼此的脸。
她站在和他隔着三米远的办公桌后面。
“坐吧。”她说。
沃伦没坐，他走到枪柜前，隔着玻璃看里面的枪，一把一把看过去，像在逛展览。
“你的？”
“嗯。”
“这些全是？”
“俱乐部备用的，有些是我自己的。”
他点点，没说话，继续看，突然抬起手隔着玻璃，虚虚描过一把左
的廓。
白露看着他。
一年了，他瘦了一点，但肩膀还是那样宽，他看枪的时候，侧脸很安静，不像刚才在靶场，把她抵在怀里说“我想做”的那个
。
但她知道，他每一秒都知道她在看他。
“你什么时候来的中国？”她先开
。
“三天前。”
“来多久？”
“看
况。”
“什么况？”
他转过，看着她。
“看你。”
白露没接话，她拉开抽屉，拿出一包烟，抽出一根，点上。烟雾在她面前散开，模糊了她的脸。
“孙显是你的？”
“临时借的。”
“他知道我们认识？”
“现在知道了。”
她吸了一烟，慢慢吐出来。发布邮箱LīxSBǎ@ＧＭＡＩＬ．cＯＭ地址
“你找他
什么？”
“需要一个见你的理由。”
“你可以直接找我。”
“你会见吗？”
白露没说话。
沃伦笑了一下，那种很短，短得几乎看不清的笑，但白露看见了。
他从枪柜前走开，走到她办公桌对面，拉开那把给客准备的椅子坐下。
隔着桌子，看着她。
“十一个月零十七天。”他说。
白露夹烟的手顿了一下。
“你数过？”
“每一天。”
她没说话，烟灰落下来，掉在桌上，成了一小撮灰白色。
“你走的第二天早上我醒过来，”沃伦说得轻松，像在说别的事，“你躺的那边是凉的。被子掀开一角，枕上有根发。”
他停了一下。
“我把那根发收起来了。”
白露抬起眼睛看他。
他脸上没有什么表。
“你想说什么？”她问。
“不知道。”
“不知道？”
“想说的话太多，不知道先说哪句。”
她吸了一烟，烟雾在两之间散开。╒寻╜回?╒地★址╗ шщш.Ltxsｄｚ.ｃōｍ
“那你慢慢想。”
“想了十一个月了。”
“想出来了吗？”
沃伦看着她，台灯的光照在她脸上，一半亮一半暗。她比一年前瘦了一点，下
更尖，眼睛还是那样——看的时候，像隔着什么。
“想出来一件事。”他说。
“什么？”
“你欠我一个解释。最新地址) Ltxsｄz.€ǒm”
白露把烟按灭在烟灰缸里，动作很慢，一下，两下，三下。
“我不告而别，”她说，“这就是解释。”
“不够。”
“够了。”
“不够。”
她抬起眼睛看他。
“那你要什么解释？我不
你？我的是别？你选一个，我给你。”
沃伦没说话。
他站起来，绕过办公桌，走到她面前。
白露没动。
他俯下身，双手撑在她椅子的扶手上，把她整个圈在椅子里。
很近。
近到她能看清他眼底的血丝，近到她能闻到他身上那种熟悉的味道——烟
，枪油，还有一点莫斯科冬天的风。
“你听好。”他说。
他的声音很低，低得像从胸腔里压出来的。
“我不在乎你不我，不在乎你不别，不在乎什么。”
他看着她。