匀速，像一个软体动物在反刍自己摊开的内脏。

最后是杯，那圈艳红色的无声地挤出两片小唇的边缘，在中心合拢，缩回他再熟悉不过的椭圆形小孔。

暗红。光滑。温热。像一个从噩梦中醒来的活物。毫发无伤。

只有新生的那一截还在。被大炮顶出来的色腔道软塌塌地吊在杯身尖端。它没有消失。

小伟往后退了一步。

后背撞到隔间的门板，门板晃了一下，销在卡槽里发出一声脆响。

他靠着门板站了很久。

水龙还在哗哗地流。

愤怒已经没有了。

在刚才那个腔道自己翻转回去的过程中，愤怒像被什么吸了。

愧疚也已经不在了。

愧疚在前一步——在他蹲下来，看着那片被他翻出来的，想起母亲在电话里问他冷不冷的那一刻，从胸腔里蹿上来又蹿下去。

现在都不在了。

不是因为释然，是因为它们被别的东西盖住了。

后怕。

他怕的不是这东西会伤害他。

他怕的是——他不知道它在做什么。

不知道它还能做什么。

而在后怕的底层还压着另一个东西，比后怕更安静、更不愿意被他看见。

刚才他把母亲的道翻出来洗了二十分钟。

不是洗。

是惩罚。

惩罚谁？

大炮不在这个水池前面。

胖子不在。

眼镜不在。

他在。

他的手指在。

指甲嵌进宫颈裂缝的是他。

把冷水灌到她腔道最处的是他。

他在用力清洗的方式做他一直在做的同一件事——碰她。

只是换了一个借。

之前的借叫欲望。

现在的借叫愤怒。

他不知道哪一个更诚实。

他站了很久。然后伸手把水龙关了。

从袋里摸出那支笔。

没有纸，撕下墙上一角褪色的通知单，在背面凭着记忆画下那个符号。

金刚杵的廓。

六——三上三下。

中央一只梭形的眼。

线条笨拙，比例不准，但核心结构一笔都没有漏。

他用手机拍下了这幅画。

把纸片折好，塞进袋。

把飞机杯捡起来，裹进校服，夹在腋下。

推开隔间门。夜风从走廊尽的窗户灌进来，灌进他湿透的领。手机依旧黑屏。他抬看了宿舍楼的方向一眼，又低下，往那个方向走去。