着了。

沈放没动。盯着天花板看了很久。肩膀上那排牙印火辣辣地疼着，但这种疼让他嘴角压不住。

十九岁。纯洁100。她什么都不懂。她什么都不会。她只会搂着他的脖子流眼泪，最后咬他。

妈的。值。太他妈值了。

…………

次清晨。

沈放是被阳光晃醒的。

落地窗朝东，没拉窗帘，清晨的光线直接砸进来糊了他一脸。

他偏过，身侧的位置是空的，被子掀开了一半搭在床沿，凹陷处还留着的余温。

他起身往客厅走。

周念站在开放式厨房的中岛台前面，正在炒什么东西。

她穿着他昨天随手扔在椅背上的黑色大号t恤，下摆遮到大腿中部，光着脚踩在地板上。

长发随便用一根皮筋在脑后扎了个松松垮垮的低马尾，碎发从两侧垂下来贴着脸颊。

她走路的姿势不太对劲。步幅很小，重心微微偏移，从灶台到冰箱那几步走得磨磨蹭蹭。

沈放靠在厨房处的墙上，没出声。就这么看着。

她穿着他的衣服。在他的厨房里。光着脚。t恤领从肩滑下来露出一截肩膀上的皮肤，上面有他昨晚留下来的吻痕，红了一小片。

好看。。太他妈好看了。

“你就不能买点别的吗？”周念察觉到他的视线，然后对着放在冰箱里的许多泡面桶，皱了皱鼻子。

“不会。”

“住这么大的房子，冰箱里连个像样的菜都没有。”

她刚才已经去翻过了。

双开门大冰箱拉开时里面空旷得回声都能听见，冷藏层只有一排矿泉水、一盒过期的牛、和角落里一碗隔夜的冷饭。

冷冻层有两只单独的蛋滚在最底下的抽屉里。

她把冷饭端出来，蛋拿出来，又在调料架上翻出了一瓶酱油和半袋盐。

周念叹了气，打开灶台的火。

平底锅热油的声音在空旷的厨房里响起来，油星溅出来的时候她躲了一下。

冷饭倒进锅里用铲子拨散，蛋打在饭上搅碎，酱油沿着锅边淋了一圈。

翻炒的声音清脆密集，蛋花在饭粒之间逐渐成型。

清晨的光线从东面的落地窗大片地铺进来，横切过实木餐桌的桌面，在两只白瓷碗上镀了一层暖金色。

周念把蛋炒饭盛了两碗，一碗推到沈放面前，自己端着另一碗在对面坐下来。她的碎发贴着脸颊，因为刚在灶台前面忙活脸颊泛着薄薄的色。

沈放拿起筷子扒了一。米饭粒粒分明，蛋香混着酱油的咸味在嘴里散开。

周念含着一饭抬，发现他在看自己。

“看什么。”她咽下饭，有点不自在。

“看你。”沈放往椅背上一靠，筷子搁在碗沿上。“挺好看的。”

…………

昨晚好疼。

从进到结束她都绷着腿。

但他一直在等她，一直问她行不行。

他平时看着脾气那么差，说话从来不超过五个字，可是他的手很热，动作慢得让发疯。

这房子大得吓，她做的这碗蛋炒饭放在这么贵的实木桌子上，显得穷酸又好笑。

可他全吃了。

他说好看。

他在说她。

她连发都没梳，穿的还是他的旧t恤。

他这个根本说不出什么“我喜欢你”那种话。

“挺好看的”，应该就是他的极限了吧。

所以他是喜欢她的。对吧。

周念的耳朵从耳尖开始烧起来，一路红到耳垂。她猛地低下，用力扒了一大饭塞进嘴里，腮帮子鼓鼓的，假装自己很专心地在吃饭。

碗边缘挡住了半张脸。挡不住耳朵。

…………

吃完饭，周念缩在沙发一角，盘着腿，拿手机对着落地窗外的天际线拍照。阳光打在她光的小腿上，脚趾偶尔无意识地蜷一下。

沈放站在中岛台前洗那两只碗。水龙哗哗地响着，泡沫从指缝间滑过。

袋里手机震了一下。

他关掉水龙，在围裙布上擦了把手，掏出手机。

通知栏弹出一条微信。

林婉：〈后天周三请了假，估计上午到。到时候你在门接我下。〉

沈放的拇指悬在屏幕上方。动作停滞了两秒。

后天。

他抬起眼皮，看向客厅。

周念正盘腿坐在几十万的真皮沙发上，穿着他的衣服，赤着脚，手机举在脸前面，嘴角带着笑。

整个松弛得像在自己家一样。

再低看手机屏