。”沈墨琛走进餐厅，脱下外套递给她。他的语气很自然，像是在对妻子说话，而不是对管家。

“没关系。”苏婉清接过外套。

晚餐是牛排和红酒。沈墨琛吃得很慢，偶尔抬看她一眼。苏婉清站在他身后，手里握着酒瓶，随时准备添酒。

“今天许曼来过了？”他问。

“来过了。”

“她教了你什么？”

“工作流程。”

“还有呢？”

苏婉清犹豫了一下。“还有一些……建议。”

“什么建议？”

“她说不要和你对抗。”

沈墨琛的嘴角微微上扬。那不是一个笑容，而是一种被满足的表。

“她是这么说的？”

“是。”

“那你怎么看？”

苏婉清的手指在酒瓶上收紧。

这是一个陷阱——如果她同意许曼的说法，就等于承认她打算服从他。

如果她不同意，就等于承认她在计划对抗。01bz*.c*c

无论怎么回答，都在露自己的底牌。

“我还在观察。”她说。

沈墨琛终于笑了。一个真正的、从眼睛里透出来的笑。

“聪明。”他说，“这是我见过的最好的回答。”

他端起酒杯，喝了一红酒，然后放下杯子，转向她。

“今天晚餐后，我会弹钢琴。你要来听吗？”

苏婉清愣了一下。

“你会弹钢琴？”

“会一点。”沈墨琛说，“不太专业。但我想听听专业的怎么评价。”

苏婉清不知道该怎么拒绝。

守则里没有规定她必须陪他听音乐，但也没有规定她可以拒绝。

而且——她的好奇心被勾起来了。

一个资本盘手弹钢琴？

这本身就像一个谜。

“好。”她说。

晚餐后，沈墨琛带她去了庄园的一个房间。

不是她房间里的那架立式钢琴，而是一架真正的三角钢琴——斯坦威的，黑色的，琴盖敞开着，在灯光下泛着柔和的光泽。

苏婉清的心跳加速了。

斯坦威。

她做梦都想要的琴。

她教了十二年钢琴，弹过的最好的琴是一架雅马哈三角琴。

斯坦威对她来说，是传说中的存在。

“坐。”沈墨琛在琴凳上坐下，手指放在琴键上方，“我弹一首我练了很久的曲子。”

他开始弹奏。

苏婉清站在他身后，第一次——以一种纯粹听众的身份——聆听沈墨琛弹钢琴。

他弹的是贝多芬的《月光奏鸣曲》第一乐章。

这首曲子她听过无数遍，弹过无数次。

但沈墨琛的演绎和她见过的任何版本都不一样。

他的节奏偏慢，每一个音符都被拉长，像是在水中漂浮。

他的触键很轻，轻到几乎听不到，但又足够清晰——像是在用指尖触碰一件易碎的瓷器。

技术上不算完美。

有几个地方的节奏不够稳定，有几个和弦的力度处理得不够细腻。

但他的演奏有一种特殊的品质——一种沉的、内在的、让无法忽视的感。

他不是在表演。他是在倾诉。

苏婉清站在他身后，看着他微微弓起的背脊，看着他手指在黑白琴键上移动。

她忽然意识到，她正在看到一个她从未想象过的沈墨琛——不是那个冷静的计算者，不是那个控一切的盘手，而是一个坐在钢琴前、用音乐表达某种无法言说的东西的普通。

曲终。最后一个音符在空气中消散。

沈墨琛没有立刻站起来。他坐在琴凳上，双手放在膝盖上，背对着她。房间里很安静，只有空调运转的微弱声音。

“怎么样？”他问，声音比平时更低。

苏婉清想了很多种回答。专业的分析，礼貌的夸奖，或者刻意的批评。但最终，她说了一句出乎自己意料的话：“你很孤独。”

空气凝固了两秒钟。

然后沈墨琛站了起来，转过身。

他的脸上没有任何表，但苏婉清注意到，他的瞳孔微微收缩了一下——这是一个被击中要害的才会有的反应。

“为什么这么说？”他问。

“因为你的演奏里有一种……”苏婉清斟酌着措辞，“一种没有可以倾诉的东西。你在弹钢琴的时候，不是在弹给别听，是在弹给自己听。”

沈墨琛看着她，沉默了很久。

“你说得对。”他终于开，声音很轻，“我确实孤独。”他顿了顿，