更严重。

不是充血的红——是那种眼球表面的毛细血管在绪的冲击下扩张、充盈、即将裂的红。

他的下眼睑微微颤动，睫毛在颤动中投下细碎的影。

他没有哭。

没有眼泪流出来。

但他的眼眶是红的，鼻腔是酸的，喉咙是紧的——所有哭泣的前兆都在，但最后一步没有发生。

就像是一场风雨的所有条件都已经具备——乌云密布、气压骤降、风开始刮——但雨就是不下。

因为他不是因为悲伤而想哭。

他不是因为愧疚而想哭。

他不是因为\"我怎么能对自己的母亲产生欲\"而想哭。

他是因为——

不够。

不够。

不够。

这个词在他的脑海中回响，像一钟被反复敲击，每一次敲击都比上一次更重、更响、更骨髓。

不够。手不够。眼睛不够。想象不够。自慰不够。

他看到了她的身体——隔着窗帘的缝隙，隔着十五米的距离，隔着一层湿透的莱卡泳衣。

他看到了她的巨、她的细腰、她的肥、她的长腿。

他看到了在泳衣下面的凸起、缝处面料的凹痕、肌收缩时的动态。

他看到了一切。

但他什么都没有碰到。

他的手碰到的只有自己的。

他的碰到的只有自己的手掌。

他的到的是窗帘——一块他妈的灰色遮光布。

不是她的身体。不是她的皮肤。不是她的——

他的右拳砸在了书桌上。

力度不大——他刻意控制了力度，因为楼下的母亲会听到。

但那一拳砸下去的时候，他的整条手臂都在发抖。

不是因为疼——是因为那被压抑到极限的、无处释放的、即将把他的胸腔炸开的东西。

他想碰她。

这个念在他的脑海中不是以\"想法\"的形式存在的——它不是一个抽象的、模糊的、可以被理智分析和驳斥的概念。

它是一个具体的、物理的、几乎可以用手触摸到的实体——像一根钉子。

一根铁钉。

生锈的、粗糙的、尖端锋利的铁钉。

它被一把看不见的锤子从他的顶钉进去。

第一锤：他想碰她的手。

那双白皙纤细的手——切菜的手、翻书的手、给他端牛的手、刚才在泳池里划水的手。

他想握住那双手，感受她的手指在他的掌心里的温度和触感——柔软的、细腻的、和他粗糙的手掌完全不同的触感。

钉子进去了一厘米。

第二锤：他想碰她的腰。

那个盈盈一握的小蛮腰——泳衣在腰部出现褶皱的位置，是她身体上唯一\"不够饱满\"的地方，因为她的胸和太大了，腰就显得更细。

他想用双手环住那个腰，感受她的腰肢在他的臂弯里的纤细和柔韧——他的双手应该可以轻松合拢，也许拇指和中指还能碰在一起。

钉子进去了两厘米。

第三锤：他想碰她的胸。

那对g罩杯的巨——在泳衣下面晃动的、凸起的、沟邃的巨。

他想用手掌托住它们，感受它们的重量——应该很重，每一只至少有一斤多——感受在他的手指间溢出的触感，像是握着两团温热的、充满弹的、会随着他的揉捏而改变形状的——

钉子进去了三厘米。

第四锤：他想碰她的。

那两瓣浑圆肥硕的翘——从泳池扶梯上爬上来时替收缩放松的、弯腰时高高翘起的、泳衣在缝处勒出凹痕的翘。

他想用双手揉捏那两瓣，感受它们在他的掌心下的弹和热度——应该比房更紧实、更有弹，因为部的肌含量更高——

钉子进去了四厘米。

第五锤——

他想把进去。

这一锤是最重的。

锤子落下的力度大到他的整个大脑都震动了一下——像是一场小型地震，所有的思维、记忆、理智、道德、伦理、法律、社会规范、血缘关系——所有这些东西都在这一锤的冲击波中剧烈摇晃，有些倒下了，有些裂开了，有些还勉强站着但已经歪了。

他想把他的厘米的、硬如铁的、青筋突的，进他母亲的身体里。

进那个被蓝色莱卡泳衣包裹着的、他只能看到廓的、两腿之间的——

钉子钉到底了。

钉尖穿透了他的颅骨、大脑皮层、海马体、杏仁核，一直钉到了脑的位置——那个控制最原