但与此同时，另一个声音——更低沉、更原始、更诚实的声音——从他的小腹处升起来，穿过他的脊椎，一路烧到他的后脑勺：她太他妈感了。

这个念像一根针一样扎进他的大脑皮层，又疼又爽。

他恨自己会这么想，但他控制不住。

就像他控制不住自己的勃起一样——那根厘米的巨大此刻正硬邦邦地顶着靠枕的底面，每一次心跳都让它跟着弹跳一下，上渗出的体把内裤洇得一塌糊涂。

他知道今晚回到自己房间之后，他会做什么。

他会锁上门，躺在床上，闭上眼，脑海里回放今天下午的每一个画面，然后用手握住那根硬得发疼的东西，从根部到，一遍又一遍地撸动，直到那些画面把他推上巅峰，出来。

他会很多。他每次自慰都很多。白色的、浓稠的、滚烫的会得到处都是，弄脏他的手指、他的小腹、他的床单。

然后他会躺在一片狼藉中，盯着天花板，恨自己。

然后第二天，他会在餐桌上对面坐着的母亲微笑着说“妈，早上好”，像什么都没发生过一样。

然后他会在某个不经意的瞬间，再次看到她弯腰、伸手、转身、低时那些无意识的感动作，再次硬起来，再次躲进厕所或自己的房间，再次用手解决，再次恨自己。

周而复始。

复一。

“小墨，你到底怎么了？”顾雪晴的声音突然从很近的地方传来。

林墨猛地抬起，发现她不知道什么时候已经从厨房走了出来，正站在沙发旁边，低看着他，眉微微蹙起，琥珀色的眼睛里满是关切。

她的手里端着一杯水。

“你把脸埋在沙发里嘛？憋得慌不慌？”她把水杯放在茶几上，然后在他身旁坐了下来。

沙发垫因为她坐下的动作微微凹陷，她的体重让他的身体不由自主地往她那边倾斜了一点点。

那栀子花的味道再次飘了过来，比刚才在厨房里更浓郁，因为距离更近了。

她坐着的时候，包裙的裙摆堆在大腿上，被坐姿挤压得往上缩了一些，露出膝盖和一小截膝盖以上的大腿。

她的腿并拢着，两条小腿叠在一起，脚踝纤细，小巧的脚掌上涂着淡色指甲油的脚趾圆润可。

林墨把靠枕往下压了压，确保它牢牢地盖住自己的裤裆。

“没事，就是有点困。”

“困就去床上睡，别在沙发上窝着。”顾雪晴伸手摸了摸他的发，手指穿过他的发丝，指腹轻轻蹭过他的皮。

这是她从小就有的习惯。小时候她哄他睡觉就是这样摸他的，一下一下的，温柔得像在抚摸一只猫。

这个动作曾经让他觉得安心、温暖、想睡觉。

但现在，她的手指每在他的皮上滑动一下，他就觉得有一电流从顶窜到尾椎骨，再从尾椎骨窜到裤裆里那根硬得快要炸的东西上。

“妈。”他的声音有些哑。

“嗯？”

“你先去忙吧，排骨还在锅里呢。”

“焯完水了，在炖着呢，小火慢炖一个小时。”她的手没有停，继续慢慢地梳理着他的发，“你是不是学习压力太大了？最近看你总是心不在焉的。”

“没有，真没有。”

“跟妈说实话。”她的语气柔和下来，带着一种只有母亲才有的、让无法抗拒的温柔，“是不是在学校遇到什么事了？还是跟同学闹矛盾了？”

“都没有，妈，我就是周末在家待着无聊。”林墨挤出一个笑容，转看向她。

这一转，他才发现她离他有多近。她的脸就在他的正前方，不到二十厘米的距离。

他能看到她睫毛的每一根弧度，能看到她眼角那条细到几乎不存在的鱼尾纹——那是她三十九年生留下的唯一痕迹，非但没有减损她的美貌，反而给她增添了一种少身上不可能有的、成熟而迷的韵味。

她的嘴唇微微张开，露出一线整齐洁白的牙齿。她好像要说什么，但还没开。

林墨的目光在她的眼睛和嘴唇之间来回跳动了两次，然后他猛地转回去，重新面朝前方，盯着电视机黑色的屏幕。

“那就好。”顾雪晴拍了拍他的肩膀，站起来，“无聊就看会儿书，别老刷手机，伤眼睛。”

“知道了。”

她转身走回厨房，继续准备凉拌黄瓜的食材。

林墨坐在沙发上，双手按着靠枕，指节因为用力而发白。

他的心脏还在砰砰砰地跳着，快得像是要从胸腔里蹦出来，一路跳到嗓子眼里，堵得他几乎喘不上气。

靠枕下面，那根硬到极致的依然一跳一跳地弹动着，像是一被关在笼子里的野兽，正用颅一下一下地撞击着铁栏。