她先是在码边一个卖油小攀的老太太那儿买了两只，塞给周中一只，自己咬了一，蛋清霜沾在上唇。

周中从裤兜里掏出纸巾，很自然地伸手过去，在她嘴上抹了一下。

她没躲，甚至没抬，只是把剩下半只油小攀举到他嘴边。

周中低咬了一，太甜，甜得齁嗓子，但他咽下去了。

沿街走了不到二十米，她又在一个卖臭豆腐的摊位前止了步。

老板用长筷子翻动着油锅里的黑色方块，那混合了发酵和油炸的气味在湿的空气里炸开。

芙宁娜买了一小碗，浇上辣酱，用竹签扎了一块吹了又吹，塞进嘴里，然后被烫得直哈气。

周中接过她手里的碗，端着，等她咽下去再递过去。

她在吃，他在擦。她递过来，他就接。这些动作从西湖开始就一直在发生，渐渐地变成了一种不需要思考的本能。

古街上的黄酒铺子每隔十几米就有一家。

每家店门都摆着一张小方桌，桌上搁着几个搪瓷杯，旁边立着块手写的牌子：免费试喝。

绍兴卖黄酒，大方得很，不怕你喝，就怕你不买。

周中在一个挂着“咸亨酒坊”木匾的铺子前停下来。

老板是个穿蓝布围裙的中年汉子，正拿着一把木勺从陶缸里往外舀酒。

琥珀色的体沿着勺沿往下淌，在光里泛着一层透亮的金。

“小伙子，儿红，尝尝。”老板递过来两个搪瓷小杯。

周中接过一杯，先凑到鼻子底下闻了闻。

那发酵后的糯米香混着一丝微微的花香，甜得柔和。

他抿了一，酒顺着舌根滑下去，没有寻常白酒的辛辣，倒像是喝了一温热的蜜水。

“好喝。”他把另一杯递给芙宁娜。

芙宁娜接过去，小心翼翼地抿了一点，随即眼睛亮了。“甜的？这真的是酒吗？”

“后劲大。”老板在旁边笑眯眯地补了一句。

再往前走，又一家铺子门摆着几排陶罐，标签上写着“加饭酒”。

芙宁娜这次先端起杯子，灌了一大。

下一秒她的整张脸就皱成了一团，舌伸出来，像只被踩了尾的猫，往周中肩上一靠，手忙脚地找纸巾。

“这个又苦又涩，跟药一样。”她吐着舌，眼眶都被出了点水光。

周中就着她递过来的杯子尝了一，确实比儿红冲了不少，单宁的涩感挂舌，尾调发苦。他把剩下的半杯搁回桌上，笑着摇了摇。

试到后面，原浆酒、花雕酒、香雪酒，两几乎没有漏掉一家。

儿红和原浆喝得最多，绵柔，回甘悠长，不像在喝酒，更像在喝某种加了蜜的江南水汽。

芙宁娜酒量比周中预想的要好，一路走一路抿，脸上始终带着一层淡淡的润，话也多了起来，脚步却还是稳的。

问题出在风。

仓桥直街走到中段，河道在这里拐了个弯，形成一片开阔的水面。

风从水面另一侧毫无遮挡地灌过来，裹着午后残留的气，猛地拍在两身上。

周中只觉得皮发紧，刚才一路喝下去的那些甜丝丝的酒，被风一吹，酒像是突然从胃里炸开，顺着血管往太阳冲。

他停住脚，扶住旁边一座石桥的栏杆，晃了晃脑袋。

芙宁娜站在他旁边，伸手按了按自己的额。

那白发被风吹，几缕黏在她嘴角，她没去拨。

那双异色瞳里多了一层很薄的水雾，瞳孔比平时放大了些。

她看着周中扶着栏杆的样子，忽然笑了。

“周中，你脸红了。”

“你照照镜子。”周中侧过脸看她。

她没有照镜子，只是把手里的半杯原浆搁在石栏上。

河面反的光打在她脸上，把那张本就白皙的脸照得有些透明，红晕从颧骨处往外渗，像宣纸上晕开的胭脂。

她伸手在周中胳膊上拍了一下，力道很轻，手掌落下去就没挪开。

“走吧，前面还有半条街没逛。”她说。

周中低看了看她搁在自己胳膊上的手，没说话，也没动。

两个就这么在桥站了片刻，风把远处的黄酒幌子吹得猎猎响，吹不散身上的热气。

酒劲上是个极其缓慢又不可逆转的过程。

尤其是像黄酒这种，喝的时候觉得是甜水，等风一吹，酒发酵后的那个劲会在颅腔里轰的一声炸开。

周中虽然以前在寝室里跟那帮汉子也吹过几瓶燕京，但在这种空腹试喝了几十杯黄酒的架势面前，这点酒量也被磨得差不多了。

他觉得眼前的景物开始有了虚虚的重影，那两排墙黛