余艺做了一个梦。发;布页LtXsfB点￠○㎡LтｘＳba @ ｇmail.ㄈòМ 获取

梦里他很小，小到看什么东西都要仰着。

天花板很高，吊灯很远，大的脸是一片模糊的、看不清五官的色，只有声音是清晰的，从顶落下来，像雨点打在铁皮屋顶上，噼里啪啦的，每一个字都听得清清楚楚，但连在一起就变成了一种他听不懂的噪音。

他站在一扇半开的门后面。

门缝里透出一线光，橘黄色的、暖融融的，像冬天壁炉里火焰的颜色。

他把眼睛贴在门缝上往里看，看到了他妈妈。

她坐在梳妆台前，背对着他。

她的发很长，披散在肩上，穿着一件丝质的睡袍，领开得很低。

她面前有一面镜子，镜子里映出她的脸——不是他熟悉的那张脸。

他熟悉的妈妈笑起来的时候眼角会有细纹，嘴角会往上翘，鼻梁旁边有一颗小小的痣。更多彩

但镜子里那张脸没有笑，没有细纹，没有上翘的嘴角，只有两只眼睛，直直地看着前方，像两枯井，黑漆漆的，什么都照不进去。

她旁边站着一个。

那个的手搭在她肩上，手指很短，指甲泛黄。

余艺不认识那只手，但他认识那个声音。

“他是我的儿子，”那个声音说，“这是余家欠我的。”

余艺从梦里醒了一下，但没有完全醒。

他的意识像一条被压在石底下的蛇，拼命地扭动、挣扎，想要从那些沉重的、黑暗的、黏稠的东西底下钻出来，但每次刚探出就被重新压了回去。

他往下沉。

沉到了另一个梦里。

这个梦里没有他妈妈了，只有他和他的继父。

那个不是他的爸爸，他知道这件事的时候还很小，小到记不清自己到底是怎么知道的。发\布邮箱 ltxsbǎ@ＧＭＡＩＬ．Ｃ⊙㎡

他只知道一件事：他不是余家的血脉。这件事只有他和他妈知道。

至少他妈是这么告诉他的，“这是我们两个的秘密，你不要跟任何说。”

她说这话的时候表很认真，认真到不像是在跟一个小孩说话，像是在跟一个共犯对暗号。

余艺点了点，把那个秘密吞进了肚子里，像一个被强行塞进去的、咽不下去也吐不出来的硬块，卡在胸，每次呼吸都能感觉到它的存在。

但那个秘密并没有保护他。它什么用都没有。

那年，他的继父——余家那个在法律上和他没有任何血缘关系的男——在一个周末的下午，把他叫进了书房。

书房的窗帘拉着，灯没有开。

余艺站在书桌前，两只手背在身后，手指绞在一起。

他不记得自己当时为什么紧张，也许是因为“被叫进书房”这件事本身就意味着某种不寻常。

继父坐在书桌后面，台灯的光把他的脸切成两半，一半亮一半暗，像一张阳脸。

他看了余艺很久，久到余艺的脚趾在鞋子里蜷了起来。

然后他笑了。

那个笑容余艺一辈子都忘不掉。

“小艺，”继父说，“你想不想去省城读书？”

余艺那个时候还不知道，这句话是一扇门的钥匙。

门后面是一个他想象不到的、黑暗的、扭曲的、让他花了整整五年都没有走出来的世界。╒寻╜回 шщш.Ltxsｄｚ.ｃōｍ?╒地★址╗

他被送到了省城。

不是去读书，或者说“读书”只是这件事最不重要的一部分。

他被送到了一个的手里。发布\页地址{www.ltxsfb.com

那个姓什么他现在已经不太愿意去想了，就让那个姓氏烂在记忆的最处、永远不要被翻出来才好。

他在心里只叫那个：老男。

老男五十多岁，发花白，戴着一副金丝眼镜，看起来斯斯文文的，像一个退休的大学教授。

他的家里到处都是书，书架从地板一直顶到天花板，每一层都塞得满满当当的，像一座用纸砌成的城堡。

余艺刚到那里的时候，觉得这个一定很有文化、很有教养、很温柔。

他是很温柔。

那种温柔不是装出来的，至少不全是装的。

老男是真的喜欢他，那种“喜欢”以一种扭曲的、病态的、让后脊发凉的方式存在着。

老男有一个儿子，如果还活着的话应该跟余艺差不多大。

那孩子死了，死在一场车祸里，老男的妻子从那天起就再也没有跟他说过一句话。两个像两条平行线，永远不相，永远不相撞。

余艺是老男找来填