何家骏面无表地夺回那半截烟，狠狠吸了一，仿佛要吸尽那点微不足道的火星。

脏辫男的笑声卡在喉咙里，那笑声里没有暖意，只有一种听惯了血腥故事的麻木，或是嗅到了同类身上更的腐烂气息。

公路向前延伸，像一条没有尽的灰色伤疤。两侧是泥泞的场，偶尔掠过几丛低矮、郁的灌木。

何家骏瞥了眼后视镜。脏辫男闭着眼，歪向车窗，似乎睡着了。

他眼睑下，那道被他咬的伤边缘，渗出的细小血珠尚未完全凝固，像一道新鲜的、暧昧的印记，贴在那张布满风霜的脸上。

就在这时，何家骏的手指动了。不是去握方向盘，而是伸向车载cd机，准地按下了切换键。

第二轨。

一阵沙沙的底噪后，嘈杂的声响流泻而出——沉闷悠远的船笛声撕开夜的寂静，群模糊的喧哗，然后，是一个年轻男清朗、短促的笑声，穿透岁月的尘埃，清晰得如同就在耳边。

笑声未落，紧接着是一段突兀的、压抑而急促的喘息。

那喘息声很短，碎，带着欲蒸腾时的湿意和失控边缘的隐忍，像是某次激烈媾中，被遗忘的录音笔无意捕捉到的、最私密的瞬间。

何家骏握着方向盘的手指猛地收紧，攥得指关节泛白。他听着那熟悉到刻骨的笑声和喘息，嘴角极其缓慢地向上扯动，形成一个扭曲的弧度。

那笑容很轻，很短暂，像水面倏忽裂的气泡，更像一声被死死压在喉咙处的呜咽。

何家骏降下车窗一条缝隙。

冰冷的、带着泥腥味的风灌，卷走了车厢里浑浊的烟雾。

他搭在方向盘上的手指，无意识地、一下一下地敲击着冰冷的塑料边缘。

那节奏散，不成曲调，却像在进行一场无声的、早已失传的告别仪式。

而副驾上，那个来自布莱顿的脏辫男，依旧沉睡着，发出轻微的鼾声。

他永远不会知道，自己刚才吻上的是怎样一个刚从记忆渊里爬出来的、浑身湿透的幽灵；不会知道自己成了某个遥远东方城市里，一段早已腐烂却仍在流脓的感的拙劣替代品；更不会知道，就在他闭眼沉睡的这几分钟里，有听着旧的喘息，在一条通往未知的泥泞公路上，笑得比哭还难看。

在这个世界的某个冰冷角落，总有吻错了，刹错了车，一遍遍咀嚼着那个本不该活下来的、早已死去的过去。