得我喘不过气的小西装，脸上挂着训练了千百遍的、弧度完美的微笑。

我跟在父亲身后，听着那些成年之间虚伪的恭维和言不由衷的赞美。

“这幅画的光影，处理得细腻而真实。”

“这画的意境远，不禁让我反思起生命的价值。”

我看着墙上那些被吹捧上天的画，它们在我眼里不过是些涂抹了颜料的画布，是可以用金钱衡量的资产。

那些所谓的意境和思考，在我看来空又可笑。

空气中混杂着昂贵的香薰和发酵的虚伪，让我几近窒息。

我找了个借，说要去洗手间，然后从那令作呕的客厅里溜了出来，穿过长长的走廊，推开了通往后花园的玻璃门。

那里是我为数不多的、可以短暂喘息的地方。

冬的后花园一片萧瑟，玫瑰藤只剩下带刺的枯枝，坪也泛着枯黄。寒风吹在脸上，那份刺骨的冰冷，反而让我混沌的大脑清醒了几分。

然后，我看见了她。

就在巨大的树下，一个小小的身影，穿着洗得发白的旧毛衣，正对着一个小小的画架。

她是那么的专注，仿佛整个世界只剩下她和她的画笔画布。宴会的喧闹，冬的寒风，都无法穿透她周身那层无形的光晕。

我像个影子，无声靠近她。然后我看到了她的画。

如果以我被灌输的严苛标准去赏析那幅画的话，它充满了错误——构图歪斜，色彩混沌，那片大海像一滩浅不一的蓝色墨水，那座灯塔线条歪扭，仿佛随时会倾倒。

客厅里任何一幅画，在技法上都胜过它千百倍。

坦白说，画得并不好看，甚至可以说是奇丑无比。

但是……

我的目光却无法从那画布上移开。

不知道为什么，在那座灯塔上，我看到了一种固执的绪。

在那片杂的蓝色里，我仿佛能看到翻涌的花，能闻到湿涩的海风，能听到海鸥尖锐的鸣叫。

那是一种……生命力。

一种原始的、粗糙的、却无比炙热的生命力。

这幅画里，有种我从未在客厅那些昂贵画作里见过的东西。那是一种笨拙的、炽热的、义无反顾的热。

画这幅画的，不是为了向谁炫耀技巧，也不是为了估算它的价值。

她只是单纯地、拼尽全力地，想把她心中的那片海和那座塔，搬到这个小小的画框里。

她着她笔下的一切。

这个认知击中了我早已麻木的神经。

我看着她因为用力而微微前倾的背影，看着她握着画笔的、沾满了颜料的右手，一种前所未有的好奇心在我死寂的心湖里，投下了一颗石子。

我清了清喉咙，用我所能发出的最平稳、最没有攻击的声音，开问道：

“你为什么会在这里？”

我的声音似乎吓了她一跳。她小小的肩膀猛地一缩。然后，她带着一丝警惕，缓缓地转过来。

那一瞬间，我看到了她的眼睛，一双清澈得像雨后天空的眼睛。

但那不是重点。重点是，在那双眼眸的处，仿佛有火焰在燃烧。

那是一种……光。

我从未在任何眼中见过那样的光。

父亲的眼里是不见底的欲望和控制，老师的眼里是严厉和不耐，客们的眼里是算计和虚伪。

他们的眼睛，都像是蒙着一层灰雾的玻璃珠，冰冷而浑浊。

可她的眼睛里，有光。

是她画那片笨拙的大海时，眼中闪烁的光。

是她描绘那座固执的灯塔时，心中凝聚的光。

是将灵魂倾注于一件事物时，才会燃起的光。

那是“热”这个词，最真实、最生动的形态。

我那由钢铁戒律和冰冷规则构筑的灰色城墙，在那一刻，被这道光……硬生生地劈开了一道裂缝。

阳光，第一次从那道裂缝里，照了进来。

我的心脏，第一次彻底脱离了控制，在我的胸腔里疯狂地、失控地、擂鼓般地跳动起来。

震耳欲聋的声响淹没了父亲的训斥、宾客的假笑、冬的寒风……所有的声音都消失了。

只剩下她，和她眼里的光。

从那一刻起，我知道，我完了。

也从那一刻起，我知道，我活了。

……

“你是来抓我走的吗？我爸爸说，画展结束前不能跑。”她的声音清脆，带着一丝倔强。

“抓你？”我一怔，一句完全出乎自己意料的话脱而出，“我不抓你，你也千万不要回去。”

她愣住了，歪着，大大的眼睛里充满疑惑。

我看着她疑惑的眼神，又补充了一句：“