沈绾的大脑在那一瞬间变成了一片空白。

他的嘴唇比刚才更凉，但很软。

和他的手、他的眼神、他整个给的感觉完全不同——他的手是粗糙的，他的眼神是冷的，但他的嘴唇是柔软的，带着一种几乎是小心翼翼的、试探的力度。

他没有急着，只是用嘴唇贴着她的嘴唇，像是在确认她的温度。

沈绾闭上了眼睛。

她的手从他脖子后面滑到他的肩，指尖隔着月白色的道袍触到了他肩胛骨的廓。

那骨很硬，像一块藏在布料底下的石。

她想起他昨晚说的——“在沙场上杀无数”——这具身体确实像是为杀戮而生的，每一块骨、每一寸肌都确地服务于那个目的。

但这具身体此刻正压在她身上，克制地、几乎是温柔地吻着她。

她的手指收紧，抓住了他肩的布料。

他感觉到了她的回应。

他的吻从她的嘴唇移到她的嘴角，然后沿着她的下颌线一路向下，经过她的耳垂、她的脖颈、她的锁骨，最终停在她锁骨下方那片被光晒暖的皮肤上。

沈绾的呼吸彻底了。

她能听见自己的心跳声，咚咚咚咚，像有在用力捶打一扇门。

她的手从他肩滑到他的脑后，手指他的发间，触到了那根固定发髻的玉簪。

她轻轻一抽，玉簪脱落，他的发散落下来，垂在她的脸侧，像一道黑色的帘幕，把外面的世界隔开。

她的手指穿过他的发，感觉到那些发丝是粗糙的、燥的，带着阳光晒过的温度。

他抬起，看着她。

他的发散落在额前，遮住了半边眉骨，让他看起来不像一个亲王，更像一个在野地里长大的、没有被任何规矩驯服的、危险而迷的年轻男。

“沈云锦。”他忽然叫了她的真名。

她睁开眼，看着他。

“你的身体在发抖。”他说。不是疑问，是陈述。他的声音很低，低到只有她能听见。

沈绾这才意识到，自己确实在发抖。

不是因为冷，不是因为恐惧，而是一种她自己都说不清楚的、从身体处涌上来的颤栗。

像是一根绷了太久的弦，终于被拨动了，发出了第一个音。

“我……”她张了张嘴，想说“我没事”，但声音碎成了几瓣，不成句子。

他低下，额抵着她的额。

“怕吗？”他问。声音很轻，像在哄一个做了噩梦的孩子。

沈绾想说“不怕”。

但她的身体出卖了她——她的手指还攥着他肩的布料，指节泛白；她的双腿在被子里蜷缩着，膝盖抵在一起；她的呼吸又浅又急，像一只跑了太久的兔子。

她忽然觉得自己很可笑。

一个在教坊司待了三年的，一个被调教过无数次、学过各种取悦男技巧的，在一个男身下抖得像一片秋风里的落叶。

那些学过的技巧、背过的套路、练过千百遍的媚态，在这一刻全部消失了，像冰雪遇到了春阳，化得一二净。

她只剩下一具赤的、诚实的、无法伪装的身体。

“怕。”她终于承认了，声音小得像蚊子。

他沉默了一瞬。

然后他的嘴角出现了那个她昨晚在紫藤架下见过的弧度——不是笑，不是嘲讽，而是一种像是冰面裂开了一条缝、露出底下的水的表。

“我也怕。”他说。

沈绾愣住了。

一个亲王，一个在沙场上杀了十几年的将军，一个手握重兵、连皇帝都要忌惮三分的男，在她说“怕”的时候，对她说“我也怕”。

他怕什么？怕门外的？怕明天的朝堂？怕那双从皇宫处伸过来的、随时可以掐死任何的手？

还是怕她？

她来不及想清楚这个问题，因为他的吻又落了下来。

这一次不像刚才那样克制，而是带着一种她从未感受过的、像是压抑了很久终于找到一个出的、几乎是急切的力度。

他的手从她的腰侧滑到她的后背，把她整个从被子里捞起来，紧紧地贴在自己身上。

沈绾被他箍得有些喘不过气，但她没有挣扎。

她的双手环上他的脖子，把脸埋在他的颈窝里。

他的皮肤有汗味和阳光的气息，还有一极淡的、像松木一样的味道。

她地吸了一气，把这味道刻进了记忆里。

他的手在她的后背上游走，从肩胛骨到腰际，从腰际到脊椎，每一寸皮肤都被他的指腹仔细地丈量过。

他的手是热的——不再凉了，那种从战场带回来的、被北风冻透了的凉意