“李向南，看黑板！把后面窗户开条缝！一个个脑子都睡成浆糊了！”

讲台上传来一声清脆的呵斥。

是我们的语文老师，冯老师。

私下里，男生们都戏谑地叫她“冯太师”。这个绰号不是因为她资历老，而是因为她那极其夸张、甚至有些违和的身材。

冯老师大概四十多，和母亲差不多的年纪，也是生过孩子的。

但她是城里调来的，气质截然不同。

她打扮得洋气，即使是冬天，也穿着修身的黑色高领羊毛衫，外面套一件收腰的卡其色呢子大衣，脖子上围着一条真丝围巾，走起路来高跟鞋“哒哒”作响。

我和她的视线对上，赶紧低下假装看书，心里却不由自主地把她和母亲做起了比较。

冯太师算是漂亮，保养也不错，脸上没有太多褶子，画着淡妆，眼角眉梢带着一书卷气。

她身上总是一子淡淡的兰花味香水，不像母亲，永远是一油烟味、洗衣味或者雪花膏的味儿。

她的胸也很大，甚至可以说是巨大。

尤其是穿这种紧身高领毛衣的时候，那两团被勒得高高耸起，像是两个倒扣的致瓷碗，圆润、挺拔，位置很高，几乎顶到了锁骨下方。

随着她在黑板上板书的动作，那曲线颤颤巍巍的，却又保持着一种惊的弹，看得前排几个男生眼珠子都要掉下来，私底下都在议论那是真材实料还是有什么“科技与狠活”。

那是标准的、属于城市的感，致、紧致、充满诱惑，带着一种高不可攀的距离感。

可我看着她，脑子里浮现的却是母亲那件旧棉绸睡衣下颤巍巍的微微坠感。

母亲的胸不一样。

母亲的当然没有那么挺，毕竟生过孩子，喂过我，又常年劳家务。

它们是沉重的，带着一地心引力无法抗拒的坠，软绵绵地垂在胸前。

如果不穿内衣，它们会自然地向外面裂散开，形成一种慵懒的大木瓜吊钟。

如果说冯老师的是致的瓷器，只可远观；那母亲的就是熟透了的大蜜瓜，饱满、多汁，带着一种原始的、粗糙的、却能把淹没的母力量。

冯老师的胸让想看，想欣赏，想去征服；而母亲的那两团，让想把脸埋进去，想在那不见底的沟壑里窒息，想用手去托住那份沉甸甸的重量，想在那上面留下自己的痕迹。

那种“母味儿”，至少在我眼里冯太师这种身上绝对没有的。

“李向南，这道题你来分析一下，文章里的”等待“有什么层含义？”

冯太师的声音再次打断了我的意。

我慌地站起来，看着黑板上密密麻麻的字，脑子一片空白，只能支支吾吾。

“站着听！心思都飞哪去了！”冯太师瞪了我一眼，有些恨铁不成钢，转过身继续讲课，笔敲得黑板“笃笃”响。

那一瞬间，我突然无比想念母亲的骂声。

如果是母亲，她肯定不会这么文绉绉地训我。

她会一边戳着我的脑门骂我“猪脑子”、“是不是读书读傻了”，一边去厨房给我端来一碗热腾腾的、甚至有点烫嘴的桂圆莲子汤，或者直接把剥好的橘子塞进我嘴里，堵住我的嘴。

冯太师的严厉是职业的，带着疏离；母亲的“泼辣”却是热腾腾的，连骂的唾沫星子里都带着味。更多彩

她会在骂完我之后，又心疼地问我冷不冷，饿不饿。

那种一边骂一边的矛盾感，才是最让我着迷的毒药。

这种强烈的对比，让我更加确信，外面的再好，再漂亮，也只是“”。

而家里的那个，是我的“世界”，是独属于我一个的私有领地。「请记住/\邮箱：ltxsbǎ/@\Gmail.com \发任意内容找|回最新地址」

我就这样怀揣着这种隐秘的渴望，像个耐心的猎，就这样熬过了漫长而寒冷的十二月。

在这一个多月里，我虽然不在家，但思念一刻也没停过。

每隔两天的通话，成了我联系母亲的纽带。

…

小卖部里总是挤满了，空气里弥漫着烤肠、关东煮、辣条的混合味道，吵得像个菜市场。

最里面的角落里，挂着几部红色的公用电话，那里永远排着长队。

我手里攥着那张被磨得发白的饭卡，耐心地排在队伍后面。

听着前面的大声嚷嚷着“妈，给我打点生活费”或者跟小朋友腻腻歪歪，我却只觉得他们吵闹。

终于到我了。

话筒被无数握过，带着一油腻腻的触感和别的余温。

我不嫌弃，把它紧紧贴在耳朵上，另一只手用力捂住另一只耳朵，试图隔绝周遭的