“进来。”他进来了。

站在屋子中间，东看看，西看看，那眼睛里全是新奇。

“神的屋子真好看。”他说，“比我那帐篷好看多了。”母亲没说话。

她走到窗边，推开窗户。

风灌进来，凉凉的，带着一血腥味和焦糊味——是从西边那片战场飘过来的。

远处，还能看见那些被烧掉的帐篷，那些还在冒烟的残骸，那些走来走去埋尸体的。

她站在那儿，背对着扎西。

心里那团东西，开始翻。

从什么时候开始的？

从扎西说“我要神的祝福”开始？

还是从那些接耳开始？

还是从她开说“你跟我来”那一刻开始？

她不知道。

她只知道，有什么东西，在她身体处，醒了。

那东西睡了很久。

从她穿越到这个鬼地方开始，就睡了。

从她带着儿子逃命开始，就睡了。

从她在这原上、在这群野蛮中间、一步一步熬成活下来开始，就睡了。

可现在，它醒了。

是那种——那种她以为早就死了的东西。

---她想起另一个世界。

想起那个灯红酒绿的城市，想起那些夜店，那些舞池，那些五颜六色的灯光。

想起自己穿着亮片裙子，站在舞台上，扭着腰，甩着发，把那些男的眼睛都勾直了。

想起那些富二代公子哥，坐在最前排的卡座上，手里端着酒，眼睛盯着她，像盯着一块肥。

想起散场以后，他们往后台塞钱，塞名片，塞房卡。

想起那些酒店，那些床，那些在她身上喘着气的男。

一个，两个，三个——数不清了。

她那时候叫什么来着？

coco？

luna？

还是什么更骚的艺名？

忘了。

只记得那些钱，那些包，那些钻戒，那些第二天早上醒来、身边空的床。

她以为自己早就忘了。

可原来没忘。

那东西，一直在。

在那个放的、骚的、为了钱什么都能的脱衣舞郎的身体里，一直活着。

穿越了，也没死。

---扎西的声音把她拉回来。

“神，您在想什么？”母亲转过身。

扎西站在那儿，站在那屋子中间，那阳光从窗户照进来，照在他身上，把他那身皮袍照得亮亮的。

他歪着脑袋，望着她，那眼睛里净净的，像一汪泉水。

十八九岁。

瘦瘦的，矮矮的。

发糟糟的，像一蓬。

脸上还带着点灰，是昨晚打仗蹭上的。

那嘴唇的，裂着子。

那手黑黑的，指甲里全是泥。

就这么个小子。

就这么个什么都不懂、傻乎乎、只知道“神的祝福是最好的”的小子。

她要给他祝福。

她答应了的。

母亲走过去，走到他面前。

她比他高一点，低着，能看见他那糟糟的顶，能闻见他身上那味儿——汗味儿，血腥味儿，烟火味儿，还有一子说不清的、年轻男孩特有的气息。

“扎西，”她说，“你知道祝福是什么意思吗？”扎西抬起，望着她。那眼睛近近的，亮亮的，像两颗星星。

“知道啊。”“知道？”“嗯。”他点，“我阿妈说过，被神祝福的，能跟神睡一觉。睡完，就能一辈子好好的，不受苦，不生病，打仗也死不了。”母亲愣住了。

“你阿妈——告诉你的？”“嗯。”扎西又点，“我阿妈说，她年轻的时候，见过上一任神。那神可好看可好看了，比您还好看。她也祝福过，祝福完，那就好了。”母亲望着他，望着这张认真的脸。

“你阿妈说的上一任神——”她顿了顿，“那是多少年前的事？”扎西挠挠。

“不知道。我阿妈说的时候，我还小。”母亲沉默了。

她忽然明白了一件事。

这祝福，不是她发明的。

是这地方本来就有的。

上一任神，上上任神，也许更早——那些被称为“神”的，就是这个的。

跟睡觉。

给祝福。

让那些傻小子们以为，睡一觉就能一辈子好好的。

她算什么神？

她只是——只是恰好穿越过来，恰好被这些当成了神。