背书，这种画充其量只是……嗯，一张比较昂贵的墙纸。可惜了这一晚上的香槟。”

说完，他便丢下僵在原地的阿欣，大步向着那群正在谈论票与马术的群走去。

“墙纸……”

阿欣喃喃自语，这两个字像是一根生锈的铁钉，狠狠地楔进了她的耳膜。

周围的群依旧熙熙攘攘。更多彩

那些穿着剪裁得体的西装、裹着名贵皮的男男，他们端着酒杯，优雅地穿梭在画作之间。『&;发布页邮箱： )ltxsbǎ@gmail.ｃＯm

他们的笑声很轻，却很刺耳；他们的眼神很亮，却从未在任何一幅画上停留超过五秒。

有背靠着那幅《星空》，把它当成了聊天的背景板；有甚至随手将喝了一半的酒杯放在了画作下方的展示台上，那冰冷的水珠顺着杯壁滑落，正好滴落在签名处，像是一滴浑浊的泪。

没有在乎。

在这个被金钱与虚荣堆砌起来的殿堂里，画本身并不重要，重要的是谁办的展，来了什么，能换到什么资源。

阿欣感到一阵剧烈的眩晕。

她看着那些晃动的影，他们仿佛变成了一群色彩斑斓的野兽，张着血盆大，咀嚼着名利，吞噬着虚空。

而她视若珍宝的妹妹的灵魂，就这样被随意地丢弃在地上，任由这些光鲜亮丽的鞋底践踏。

灯光太亮了，亮得让想吐。

阿欣踉跄地后退了一步，后背撞在了冰冷的墙壁上。

那一瞬间，她觉得自己像个笑话。

她出卖了自己的体，出卖了自己的尊严，甚至将自己的纯贞押给了那个不见底的“六号公馆”，结果只换来了一场热闹的……葬礼。

一场无哀悼的葬礼。

就在她感到窒息，觉得整个世界都在这辉煌的灯火中瞎了眼的时候，她的余光忽然瞥见了一个身影。

在展厅最偏僻的角落，在那幅《星空》的正前方，站着一个。

那是一个与这里格格不的。

他穿着一套蓝色的保安制服，那制服显然并不合身，袖磨损得厉害，露出了里面洗得发白的衬衫边缘。

裤脚有些长，堆叠在脚踝处，显得拖沓而廉价。

他戴着一顶有点歪的大檐帽，手里捏着一个贴着胶带的老旧对讲机。

在这个动辄一身行数十万的场合里，他就像是一粒沾在丝绸上的灰尘，不起眼，甚至有些碍眼。

没有正眼看他，甚至没有避让他，仿佛他只是这个空间里一个会移动的道具，一根柱子，一盆枯萎的植物。

但他站在那里，站得笔直。

他摘下了那顶有些脏旧的帽子，双手捧着放在胸前——这是一个极度老派、甚至有些卑微的致敬姿势。

他仰着，一动不动地盯着那幅被所有无视的《星空》。最新地址 _Ltxsｄz.€ǒm_

阿欣愣住了。

她像是抓住了最后一根救命稻，又像是被某种神秘的力量牵引，鬼使神差地走了过去。

走得近了，她才看清这个保安的模样。

五十多岁，发花白，脸上沟壑纵横，那是岁月与风霜用钝刀子刻下的痕迹。

他的背微微有些驼，像是背负着什么看不见的一生重担。

但他此刻的眼神，却让阿欣的心脏猛地一缩。

那双浑浊的、饱经风霜的老眼里，此刻竟然蓄满了泪水。那泪光在灯下闪烁，清澈得如同初生的婴孩，又悲悯得如同俯瞰众生的神佛。

他看得那么专注，仿佛透过那层层叠叠的油彩，穿过了生与死的界限，直接看到了那个在病榻上咳血、在绝望中挥舞画笔的少灵魂。

“你……”阿欣的声音涩，像是从喉咙里挤出来的，“你看得懂？”

老黄没有立刻回答。

他依旧盯着那幅画，喉结上下滚动了一下，似乎在平复某种激的绪。过了许久，他才缓缓转过。

那是一张平凡得不能再平凡的脸，扔进堆里就会立刻消失不见。

但他看着阿欣的时候，那种目光却让阿欣感到一种前所未有的战栗——那不是审视，不是欲望，而是一种能够穿一切皮囊、直抵灵魂处的悲哀与温柔。

“看得懂。”

老黄的声音很轻，带着一种砂纸打磨过的粗砺感，却异常清晰。

“这画里……有在喊救命。”

阿欣的瞳孔骤然放大，呼吸在那一刻停滞了。

老黄伸出那双粗糙得如同树皮般的手，指了指画布上那一片最沉的蓝色漩涡，又指了指漩涡中心那一点微弱得几乎要熄灭的金色。

“也有在唱圣歌。”老黄轻轻叹了气，那叹息声在喧嚣的展厅里微不可闻，却在阿欣的耳边如