他的手，揶揄到，“也就只有一点点喜欢你。”

“一点点？”他用了反问的语气。

烟快要在他手中燃尽了。

他笑：“一点点也够了。”

由单薄的烟丝燃烧起来还未来得及成形的烟雾狂热地追赶着从南而来陆续带着暖意的风。

烟灰烫到手，他终于是松手。

悬浮在半空的星火，毫无挣扎的掉落，坠一声船的长鸣钟。

原先握着烟的手转而拢住她的脸，她从那风中能闻到烟的味道，她听说让上瘾的东西叫尼古丁。

他那个东西。

他的手沿着她的颧骨，到她的颌角，再到她的下，修长的手骨拢着她，像是重逢后在他车里睡的极为安眠的那天一样，他轻易地，又托着她柔软的梦。

她想，她要是尼古丁就好了。

她抬看他，出的看他。

他低下来，原先另一只空着的手，撑着她身后的围栏，他递上的眉眼，鼻尖靠近，温柔的，婉转的，在他从来不清醒的青天白里，消沉意志地吻她：

“小粥，我。”