“爷爷想听什么”我问。

“听一首你自己的吧。”黄爷爷期冀地等待着。在我跟他学琴的四年里，他鼓励我不要做只弹古曲的匠，而要将自己的心中所感，中所怀，都用琴声表达出来。我便时时自己写一些拙的曲调弹给他听。他总会夸我有灵，然后给我可贵的指点。

弹什么呢就那首夜雨吧。他还没听过。

我调调“漱玉”的音，手指轻启，乐音绕梁。

这首曲子是我在回到布鲁塞尔后的一个夜晚，因为思念靖平而无法睡时随手写下的。那天夜里，淅沥的细雨把我带回到了隔着八千公里海洋和陆地的北京。

曾经，在那些细雨蒙蒙的夜晚，在靖平的书房里，他在灯前工作，我会坐在他桌旁的椅子上看书或做功课。如果不太冷，又是没风的天气，我总喜欢让他开着窗，看窗前的细竹和蕉叶在雨里婆娑，嗅空气里温润清新的湿意，听雨声里的故事。我总相信夜里的雨是溶了白里红尘中的万种感和故事，只在夜阑静时，细细说给你听。这雨声里有我对靖平稚但强烈的意，我总天真地希望，有一天他会听懂。

布鲁塞尔的夜雨同样地温浅，秀气。但它却盛满了我对他的思念，和被他拒绝的伤怀。

而现在，我该恨他，不是吗

曲终，病房里静默一片。良久，黄爷爷的声音响起来“这下我能放心地闭眼了。”

我低一看，不知觉中，我的泪水已浸湿了“漱玉”的面板。

从医院出来