她没有回。

脚步声在走廊里很快，很碎。

不是她平时骑车那种确稳定的节奏。

是某种失控的、了节拍的步伐。

声控灯在她经过时一层一层亮起，然后在她身后一层一层灭了。

沈渡站在原地。

门还开着。

走廊的风灌进来，带着九月底的凉意和隔壁厨房飘出来的葱油味。

他抬手碰了一下下唇。

“疼。”

手指拿下来的时候，指尖上沾了一滴血。

很小。

红色。

他低看着那滴血在无名指的疤旁边停留了一秒，然后慢慢渗进指纹的纹路里。

像一枚章。

像她在他身上又盖了一个戳。