死。

她站起来，走到他面前，弯下腰，捡起地上的书包，递给他。

“去写作业吧。晚上九点，来我房间。”

“来……来做什么？”他的声音还带着那种刚哭过的沙哑。

她没有回答，只是笑了笑。

那个笑容里有温柔，有宠溺，有“你不需要知道那么多，你只需要来”的、不容置疑的笃定。

他接过书包，走出她的房间，轻轻带上门。发获取地址lｔxsbǎ@ＧＭＡＩＬ.cｏｍ?cｏm

主。

他在心里默念了一遍。

主。

又默念了一遍。

奇怪的是，第三遍的时候，他发现自己不再浑身发抖了。

他把书包抱在怀里，走回自己的房间，关上门，把书包放在书桌上，然后坐下来，盯着窗外发呆。

夕阳正在下沉，天边的云被烧成火焰的形状，红得刺眼。

他忽然想起小时候。

想起姐姐抱着他，给他擦眼泪，说“姐姐你”、“姐姐永远不会离开你”。

想起那些纸条、那些拥抱、那些吻。

想起她说“一个最直接的方式，就是身体接触”。

想起昨天晚上，她蹲在他面前，拉着他的手，按在她心上，让他感受她的心跳。

他想起她说——“姐姐教你。”

教什么？

教他叫她“主”。

教他服从。

教他把她说的每一个字都当成圣旨。

他的眼眶又红了，但没有哭。

因为有一个声音在他脑子里说——这是姐姐的保护。

如果不这样做，被别发现了怎么办？如果被别发现了，姐姐会被毁掉的。

他不能让姐姐被毁掉。

他愿意叫她主，愿意听她的话，愿意做任何事。

只要姐姐安全，只要姐姐开心。

这个逻辑在正常看来是荒谬的、扭曲的、被纵的产物。

但在周瑾阳的脑子里，它是坚不可摧的真理。

因为那是周书意花了一千八百多个夜，用无数的拥抱、亲吻、耳语和眼泪浇筑出来的钢筋混凝土结构。

任何外力都撼动不了，包括他自己的理智。

他打开书包，拿出作业本，开始写作业。

字写得很工整，题目做得很快，和平时没有任何区别。

只是在写完最后一道数学题的时候，他无意识地在稿纸的角落里写了一行小字——

“主，作业写完了。”

他看着那行字，愣了三秒钟，然后拿起橡皮，狠狠地把它擦掉了。

橡皮屑落在桌面上，白色的，细碎的，像骨灰。

他把橡皮屑吹掉，合上作业本，站起来，走到衣柜前，拉开柜门，看着镜子里的自己。

一米七二，偏瘦，肩膀正在变宽，下的廓越来越分明。

校服穿在身上很合身，白衬衫，蓝色长裤，领扣得整整齐齐。

他伸出手，摸了摸镜子里的自己。

“你在什么？”他问镜子里的。

镜子里的没有回答。

但他知道答案。

他在变成另一个。

不，不是“变成”。是“被变成”。

晚上九点，他站在周书意的房间门。

抬起手，想敲门，又放下了。

抬起来，放下。

抬起来，放下。

第三次抬起手的时候，门从里面打开了。

周书意站在门，已经换了睡衣。白色的，棉质的，长袖长裤，裹得严严实实。

发散下来，垂在肩上，发尾微微卷曲。

她的手里拿着一根黑色的绸带，大约一米长，两端没有打结，就这么随意地搭在掌心里。

“进来。”她说。

他走进去。

她关上门，转过身，看着他。

“跪下。”

这一次他没有犹豫。

他跪了下来。

膝盖磕在地板上，发出一声沉闷的响。地板有点凉，但他的膝盖很快就适应了那种温度。

周书意站在他面前，低看着他。她把手里的黑色绸带展开，对折，然后弯下腰，把绸带绕过他的脖子，在颈后打了一个结。

不是死结，是活结。松松的，刚好贴着他的皮肤，不会勒到，但能感觉到它的存在。

“这是什么？”他低看着脖子上那条黑色的绸带，声音涩涩的。

“项圈。”她直起身，退后一步，看着自己的作品。“暂时的。等你表现好了，姐姐会给你换一个更