何嘉远打开页面。

夫妻双方持证合照。

沈悦看着那行字，从发里抽出铅笔。发散下来，落在肩上，落在锁骨上。她用手把额前的碎发拨到耳后。

“照片，你什么时候要。”

她的声音里没有颤抖。也没有兴奋。只有一种何嘉远不熟悉的平静。那种平静像她批改学生作业时的语气，线歪了，重画。

“等你准备好的时候。”他说。

沈悦把脚从沙发垫上放下来。脚踝的疤痕在灯光下泛着淡色，那道环形的烫痕沿着胫骨往上绕了一个不规则的圈。

她没有回答。

但她的手伸过来，搭在何嘉远的手腕上。

她的指甲剪得很短，边缘修得圆润。

那个触感，他认识，每次做完她会用这种力道扶着他的手臂让他退出来。

只是这一次，她还没有让他进去。

也没有背过身。

窗外的雨小了。排风管上的敲击声从密集变成稀疏，像有在用手指一根一根松开。

何嘉远把手腕翻过来，掌心朝上。

沈悦的手还在他手腕上，没有握住，只是搭着。

像一张还没填写内容的表格。

……

周三和周六之间的周五，雨水把这座城市泡了整夜。

何嘉远在凌晨两点最后一次刷新换岛的页面，看到一个更新，会审核排期，下一在两周后。

他把期截下来，存进那个加锁的备忘录。

沈悦在他身后呼吸均匀。他以为她睡着了。

但当他放下手机时，她的声音从黑暗中传来。

“拍什么角度。”

他转。她背对他，姿势没变。

“照片。”她说，“证件照还是，”

“半身。不需要太正式。网站上的范例是，夫妻站在一起，手持身份证，在客厅或者卧室。”

安静了几秒。

“这周六做完再拍。”沈悦说。

她说的是“做完”，不是“吃完饭”。何嘉远听懂了。

周六是他们的固定。关灯，正面位，他在上面。

但这一次周六之后，他们不再是只有彼此的。

窗帘缝隙漏进路灯光，在天花板上画了一条缝。和石膏线那道裂缝并列。两条缝，一条是光做的，一条是屋子的。

何嘉远把手伸过去。

手背碰到沈悦的脊椎。隔着棉布，那排骨一节一节凸起，像一串还没有被扣上的锁扣。

她没有躲。

也没有贴过来。

他们就那样躺着，他的手背贴着她的脊椎，她的脚踝在黑暗中泛着看不见的。

窗外，雨停了一小会儿。

然后又开始下。